— "It is infinitely better to transplant a heart than to bury it".

y así,

a latidos diarios,

era como nos manteníamos vivos.

Catastroika

Y ahora, desde mi cama,
os puedo decir:
que a través de la ventana,
húmeda y con gotas de lluvia,
puedo ver la luna llena,
en esta fría y plácida noche de primavera.

Y no es que me haya vuelto loco,
pero en Santiago de Compostela,
la lluvia es arte, 
la luna magia,
y el sol,
poesía.

Nos parecemos en que ninguno de los dos buscamos que los demás nos comprendan. En esto somos diferentes del resto de la gente. La gente se desvive buscando la comprensión de quienes les rodean. Pero yo no, y (tú), tampoco. No nos importa que los demás no nos entiendan. Pensamos que “uno” es “uno”, y los “demás” son los “demás”.

— Tokio Blues, Haruki Murakami.

so this is my life. I am both happy and sad, and I'm still trying to figure out how that could be. 

Estoy aprendiendo
a habitar estos días previsibles
en los que siempre me levanto a las 7:30
y desayuno siempre un tazón de leche
con galletas. Estos días ni tristes
ni alegres
de los que uno no espera gran cosa.
Ya es bastante si el día amanece soleado,
y sigo respirando otras veinticuatro horas,
y no sufro ni provoco sufrimiento a otros,
y tengo una compañera a quien agarrar de la mano,
y algunos poemas que llevarme al alma
antes de preparar el despertador
para que suene a las 7:30
y apagar la luz.

 - Jacob Iglesias

el que no está dispuesto a perderlo todo, no está preparado para ganar nada.

You see if you ask me we’re heterosexual by default, not by decision. It’s just a question of who you fancy. It’s all about aesthetics and it’s fuck all to do with morality. 

— Renton, Trainspotting

A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos, hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren, y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. ¿Sería eso, verdaderamente? ¿Toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en un desierto de astros indiferentes? 

— El túnel, Ernesto Sábato

«Y aunque los vientos no sean favorables, seguro que llegaremos a Ítaca»